Rotti gli argini
si scivola via
sui prati arancia matura
un portafogli con i denari sottili.
Sarebbe bello frantumare
qualche muro
disturbare quella luce
lassù in alto.
Addosso
alle cose, ci si sta bene. Le ali
prendono forma
colore e sostanza.
Cascano giù venti, trenta sospiri, sposto
le onde del Tirreno
alle strade tiro via il nero.
Mi piacciono le foglie bianche
bianche più ancora della fame
di bere
te.